Вспоминала его сегодня. Ат атчаяния. Ибо... ибо.

Эдгар По

Пусть останется с тобой

Поцелуй прощальный мой!

От тебя я ухожу,

И тебе теперь скажу:

Не ошиблась ты в одном, -

Жизнь моя была лишь сном.

Но мечта, что сном жила,

Днем ли, ночью ли ушла,

Как виденье ли, как свет,

Что мне в том, - ее уж нет.

Все, что зрится, мнится мне,

Все есть только сон во сне.

Я стою на берегу,

Бурю взором стерегу.

И держу в руках своих

Горсть песчинок золотых.

Как они ласкают взгляд!

Как их мало! Как скользят

Все - меж пальцев - вниз, к волне,

К глубине - на горе мне!

Как их бег мне задержать,

Как сильнее руки сжать?

Сохранится ль хоть одна,

Или все возьмет волна?

Или то, что зримо мне,

Все есть только сон во сне?

 

(Перевод К. Бальмонта)

 

***

Кажется, я скоро снова начну рисовать. Постиков в днявочке мало для выражения чувств/мыслей, которые временами облекаются в зрительные образы.

 

***

Я заметила, что мне чаще всего снятся сны с приключениями, где я играю далеко не последнюю роль; местами тревожные. Ибо очень много обыденности и рутины в моей жизни, и я никак эту ситуацию не исправляю.

Как раз сегодня был один из таких снов.